Текст к уроку:
(1)На этого человека нельзя было смотреть без смеха. (2)Низенький, толстенький, нос – картошкой, на голове – пучок коричневых волос, похожих на слипшуюся малярную кисточку. (3)У него был неприятный, какой-то каркающий голос, отчего казалось, что он все время задорно спорит или чем-то горячо возмущается. (4)Одевался бог весть как: человеку уже за сорок, а у него то майка из-под рубашки торчит, то из рукава конец шарфа выглядывает, то он шапку задом наперед нахлобучит. (5)«Беспутный» - так с ворчливой укоризной называли его пожилые женщины. (6)Беспутный жил один в ветхом домике, работал кочегаром в школьной котельной, после смены он, довольно улыбаясь, ходил по деревне, показывая всем свое радостное лицо, испачканное сажей. - (7)Сашка, ты бы умылся, что ли! (8)Чего ты чумазым по улице ходишь, детей пугаешь! – кричали женщины и сердито качали головой. (9)Не только семейные женщины, строгие хранительницы морали, - любой житель деревни, от мала до велика, считал себя обязанным дать Сашке какой-нибудь очень полезный совет, язвительно пошутить над его нелепой жизнью, снисходительно поучить уму-разуму. (10)Родители, ругая своих детей за нерадивую учебу, непременно поминали школьного кочегара: - (11)Вот не будешь учиться – станешь таким, как этот Сашка Бозин! (12)Умер Бозин, как и жил, как-то нелепо. (13)Когда были первые морозцы, шел по дороге, поскользнулся и ударился затылком. (14)Несколько дней ходил, ощущая неприятное головокружение, но все, кому он жаловался, только смеялись: - (15)Сашка, у тебя голова не может болеть: она же у тебя пустая. (16)На работе потерял сознание, пока бегали за фельдшером, он помер. (17)Местный плотник на другой день сколотил крест, начал вырезать имя умершего, но тут выяснилось, что никто не знает его отчества. (18)Пришли в школу, нашли трудовую книжку покойного, выяснили, что по батюшке его величали Григорьевич. (19)Вечером несколько учителей пошли в избушку Бозина, чтобы там прибраться перед похоронами. (20)В маленькой каморке была печь, пружинная кровать, накрытая пикейным одеялом, у окна деревянный стол. (21)А над столом большая картина. (22)На ней изображено небо, большое и ясное, как взгляд ребенка. (23)Среди неба – пушистое, мягкое облако, в котором, будто в перине, лежит маленький круглолицый ангел. (24)Одну ручку он положил себе под голову, а другой кому-то машет, словно зовет к себе или, наоборот, прощается. (25)И вся картина: и ровная синева, и белоснежное облако, и пухлое личико ангела – освещена невидимым золотистым светом, как будто лучи закатного солнца проникают в комнату сквозь стены. (26)Откуда у Бозина эта картина – купил он ее, нашел где-то или, может быть, сам нарисовал – никто не знал. (27)Только вдруг почему-то всем представилось, как приходил Бозин домой, как садился за стол, ел суп или пил чай и как на него, закутавшись в мягкий пух облака, своими чистыми и добрыми глазами смотрел ангел, словно сыночек, дождавшийся своего отца. (28)А теперь эти голубые очи смотрят в комнату и не могут найти родного лица. (29)Женщины не выдержали и в голос заплакали, а пришедший вместе с ними директор опустил голову. (По С. Качалкову)
Стих к уроку:
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы – как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самою незаметностью своей.
У каждого – свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой,
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего мы,
зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать…
Е. Евтушенко
| 
